La Madurez.

Acaso cree, señora, que ya no es la de antes, que ya nadie suspira al verla caminar, pero entre tantas niñas campantes y sonantes es a usted quien espero cada tarde pasar. No sabe que la observo, no tuve la entereza de atreverme a decirle qué siento por usted, ni imagina que ansío su asentada tibieza y su añejado vino para calmar mi sed. Es cierto que ya es otra, que han pasado los años, que a su pelo ha llegado algo blanco a doler, pero es mejor la rosa si soporta los daños de la nieve implacable decidida a caer. Qué importa si el espejo le devuelve la pena, es más dulce la fruta en plena madurez; no hay nada más glorioso que la maleable arena ante la verde grama de dura gelidez. Y nada es más erróneo que un torpe calendario, los números ignoran el arte de vivir; al igual que las cuentas de un hermoso rosario los años la hacen bella… y la hacen refulgir. Es por eso, señora, si se entristece un día. levante usted los ojos y mire para aquí, y ahí verá una mirada… una mirada mía, de un joven que la quiere,!! la quiere para sí¡¡.